【Arthur】眩晕

恭喜你踩到坑了¯\_(ツ)_/¯

一楼一故事，字数不定

可评论，禁插楼

  七枚钉子
老何擦了擦手，将茶几上的钉子和钥匙揣进了兜里，颤巍巍的关上门出去了。
走到公园，坐在了长椅上长叹了口气。板子被压起一块，老何摸了摸板子，拿出了一枚钉子，抄起一块石头，咣咣的把钉子钉了进去。

修理灌丛的园艺工人见了，问老何还有没有，怎么随身带着钉子。老何笑了，园艺工人向老何讨了一枚。

老何继续往前走，帮着一户人家将新购的门钉在了门框里。少妇将新做的糕饼分了些给老何当做谢礼，老何笑着回绝了说吃不惯甜的，再者是身体不行不能吃。这回，老何用了两枚钉子。

老何又逛了一圈，临到太阳快下山才回去。老何将剩下的两枚拿了出来，理了理仪容，躺在了猫的身边。

窗外，太阳已经下山了，只留下最后一抹红光。

  请叫我Potato

你好。我的名字叫土豆。但我不是土豆，我是个人。别人都叫我土豆，我也不知道为什么，于是我就成了土豆。但是我希望下次有人叫我Potato，因为这样洋气些，我的故事讲完了。

谢谢你看我的故事。

  最后一眼
我赤裸着身子，跌跌撞撞来到路上。人们看不到我。不，准确的说他们更关心手机、橱窗和身边的人。没人将视线放在下面，但我总感觉有视线投放在我身上，并且一直跟着我，我回头看却什么也没发现。
路上车水马龙，上班时间行人不是很多。我看见了在道路另一边的同伴，我想过去，但我已经......
我决定穿过马路去找他们，我会成功的。是的，我会成功的。我来到马路边等待着时机，一辆车过去了，两辆、三辆......
终于，我等到了红灯。我铆足了力气奔向马路。哦，我快到了，快点、再快点，还有一段路我就成功了。
这时，蓄势待发的车辆没了限制向我冲了过来，我被撞倒，车从我身上碾过，一下下的不容我反抗。
我丧失了行动能力，我被车流甩到了路边，环卫人员将我拾起和其他垃圾一起倒进垃圾桶里面，我掉了出来摔在地上。一只猫路过我的身边嗅了嗅，转眼将视线投到了我的同伴身上，我的同伴被惊到了，它们飞向了天空，我的心也跟着它们飞向了天空。
天空是如此广阔，白云流走、飞鸟翱翔，这一切是我最后一眼所看到的。

  安安的花

安安有一捧花。出门的时候，安安将一束花送给了清扫楼道的奶奶，奶奶给了安安一个微笑。来到路上安安碰到了一个带孩子的妇女，安安将一束花给了妇女，妇女给了安安一袋糖果。

安安带着微笑、糖果和花继续往前走，走到桥上时吹来一阵风，安安拿出一束花扔了出去，花随着风飘到了河里，花在河面上跳着舞。

安安继续走，来到了墓地，安安将剩下的花分给了沉睡的人们。还剩下最后一束花了，安安将最后一束花给了看守的老爷爷，老爷爷给了安安一枚硬币并将一枝花别在了安安的耳边。

安安带着微笑、糖果、硬币和花回去了，安安将糖果给了陪她的小姐姐，小姐姐给安安照了张相还把花插在了花瓶里。

第二天人们带着花都来了，来看安安的花。

  嘘！

咚咚咚！咚咚咚！敲门声一下比一下急促，但很快就没了。

自从出了那档子事儿后，老何家的敲门声就没断过。敲门的时间、次数没有规律，单敲老何家。有几次开门正巧碰上邻居，老何就以为是邻居干的差点没打起来，时间久了邻里关系也就越来越差。老何也找物业查过，可什么也没查到。索性老何直接睡在了玄关，一听见声音就能开门。可是这次依旧没有人，只有昨日扔在门口的过期狗奶子。

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 外面的世界很精彩，外面的世界也时不时地将我吞没。生活总是相似的，以至于我不得不做出一些改变去改变这一切，因此我打算发消息给你，告诉你我去做了什么。

 我窝在车厢里度过了寂寞的一夜，火车停在了探花站。探花这边刚下过雨，颤抖的风吻着潮湿的枯草，一滴雨水在草尖闪耀，雨后的空气总是最好的。我提前了一天到达民宿，以至于暂时没有空房间给我，房主备了姜茶给我。唔，不得不说这个姜茶味道怪怪的，但是足够温暖。

 吃过早饭后，我就出去了。雨后的土地踏上去有些软，散发着泥土特有的味道，是某人喜欢的味道。走过枯死的篱墙穿过炊烟袅袅的巷子，略略将镇子逛了个大概，回来的时候正巧碰到一户人家在弄瓦。男主人站在梯子上垒着瓦，女主人扶着梯子，小孩子抱着猫蹲在一旁看着父亲，另一边的河上一只小船穿过桥洞，水波荡漾。古巷声声，弄瓦时，诗随人，人随梦 大致如此吧。

 请原谅我只写了这些，因为下午的时候我在房里睡了一下午。

  《写作》--玛格丽特·杜拉斯

人本身有一种写作狂，强烈的写作狂，但人们疯狂并不是因为这个。正相反。
写作是未知数。写作以前你完全不知道将写什么。而且十分清醒。
这是你本身的未知数，你的头脑和身体的未知数。写作甚至不是思考，它是你所具有的能力，属于在你身边与你平行的另一个人，他是隐形人，出现并前进，有思想有怒气，他有时自己使自己处于丧失生命的危险之中。
如果你在动笔以前，在写作以前，就大概知道会写什么，你永远也不会写。不值得写。
写作就是试图知道如果先写会写什么——其实只有在事后才知道——这是人们可能对自己提出的最危险的问题。但也是最通常的问题。
写作像风一样吹过来，赤裸裸的，它是墨水，是笔头的东西，它和生活中的其他东西不一样，仅此而已，除了生活以外。